Die zeit ist reif.

Consideré hacer un resumen para saber qué tan bueno o malo fue. Me desanimé luego: solo quería recordar las cosas que me gustaron. No por cobarde. Aunque aún no enterradas, las no tan buenas fueron enfrentadas en su momento y saber que así fue debe bastar. Este año también se sintió fugaz. Empezar a celebrar cada lustro me parece una mejor idea. Y aunque todavía no estoy lista para el 2010 (me hace falta una agenda), chau, 2009.

Leyendo mensajes detresañosdeantigüedad.

Varios dijeron quererme. No es que sea una mezquina, pero yo preferí reservarme una firma de ese tipo en la mayoría de respuestas. Pensé que solo siguiendo ese camino, los 'te quiero' que repartía no viajarían al presente luego para ser motivo de arrepentimiento (los 'te amo' son escasos, pero de ellos tampoco me quejo ahora). Hoy intuyo que el decirlas o no va de la mano con mi afán por tomarme dichas palabrejas bastante más en serio que el promedio y una vez dichas, no repetirlas mucho, como si ello les restara el significado y la credibilidad inicial. Decirlas solo cuando sé que haría lo que sea por conservar a quien las recibe se convirtió en regla para mí, norma que ahora me doy cuenta otros usan de forma más bien inversa, como forma de decir adiós.

Apetitosos.

Voy a ir a tomar helados esta tarde. O comerlos, la verdad no sé. Me gusta como suenan ambas expresiones, sin importar cual sea la correcta. Cada vez que salgo a comer helados me siento como una niña de siete. Elijo las bolas de acuerdo a los colores y sabores. Nunca elijo de chocolate, que gusta a todos y a mí no tanto. Cuando estaba en primaria siempre pedía lo mismo, una bola blanquesina de limón y la otra color melón de plátano de la isla. Al notar eso mi mamá me sugirió variar y fue entonces cuando comencé con el de crema de leche, aunque curiosamente no tomaba leche sola como sugirían las propagandas de Gloria. A veces pedía un vasito para que no se me chorree y ensucie mi vestido (porque usaba muchos vestidos y panty medias de colores). Es verano y señores en triciclo van y vienen vendiendo helados, pero no se me antoja comprar, a mí me gusta el ritual de señalar qué mezclar. Creo que los helados me gustan más cuando vienen en formas regordetas y no tanto en paletas ni con conos de galleta adicionales.

Se nos va.

A tres días del 2010, parece que muchos han empezado ya a filosofar acerca del año que se nos escapa. Me di cuenta hace un rato por una vía inesperada: Facebook y sus famosos "grupos". Es curioso que hoy todos con un único y casi mágico click a la opción de "deseo unirme", podamos encontrarnos con una sarta de individuos que comparten nuestros sueños, gustos, pensamientos y así interactuar, comunicar... ay ay ay. Aunque suena lindo, termina no siéndolo tanto. Los grupos de Facebook, te dan una sensación de pertenencia que es solo inicial, pues rara vez se logra algo concreto, salvo en grupos en los que la difusión de información es bastante eficiente y transcurren procesos de concientización. Está permitido crear prácticamente cualquier tipo de asociación, salvo una para compartir archivos de ciertas parafilias (aunque, quién sabe). Está permitido plasmar también tus impresiones, espectativas y propósitos personales, así no lleven a nada salvo desperdigar datos que seguramente no despierten interés salvo en tres o cuatro gatos. Así es como nacen grupos destinados a predicar los sentimientos que evoca el presuroso dosmilnueve y cómo encontré dos grupos con posiciones respecto a lo que significa la venida del año nuevo. Ambos grupos son válidos en un universo como el de las redes sociales, pero (tal vez esté de más decirlo) igual de inútiles. Aún con todo, la verdad es que, fuera de lo tonta que sea la existencia de tantos grupos, saber de algunos como "Borrón y cuenta nueva" (dentro del cual deberían estar los que, en teoría, tuvieron un 2009 hasta las huevas y no creen que los dos días restantes del año puedan hacer una diferencia) y "Nunca olvidaré las cosas que viví en el 2009" (escrito en mayúsculas como para darle más contundencia y en el que se encuentran atrincherados los que manifiestan al mundo qué de putamadre fue su año), me ha dado un ligero empujón para hacer un balance de mi 2009: ¿fue más malo que bueno o al revés? Luego tal vez me anime a contarles si pagamos un café a medias una tarde (o cualquier cosa que no involucre facebook).

Consultorio.

Ir al odontólogo es de temerarios, valientes y fieros.
Siempre quieren sacarte muelas: si no es por infección, es por estética.
¿Será que es esa la parte más divertida del oficio?

Transtorno al escribir.

Mi blog tiene que ser el más bipolar del mundo, a veces escribo ensayos llenos de amargura y otras pura sonsera con vocabulario edulcorado.

Ya casi es navidad (y ni parece).

La navidad hoy solo se vive en los medios de comunicación y centros comerciales y sospecho que mi desubicación en el tiempo se debe a que no he estado circulando por tiendas por departamento durante este mes. También a que mi lindo televisor del 75 ha dejado de funcionar para recordarme que este es el mes del deber-consumir con spots de un gordo amigable comiendo panetón, familias tomando chocolate caliente o niñas abriendo cajas de muñecas rubias de plástico. Culpables serían también los otros vecinos de la cuadra donde vivo a quienes este año parece interesarles la decoración navideña tan poco como a mi madre, quien sorprendentemente no se ha esforzado por colgar ningún objeto de reminiscencia navideña en casa este mes. Sin esas sutilezas de la fecha ¿qué nos queda percibir a los no cristianos? Que la navidad es sinónimo de inequidad. Hoy solo es una costumbre que amplía brechas y tiene dos vertientes: la de los que compran y la de los que no compran (no porque no quieren, sino porque no pueden). Sin embargo, como dicen los Ramones, I don't want to fight tonight y no niego que tal vez se me haga más fácil soltar frases así porque yo sí pasaré la velada simplemente bien mientras deben yacer muchos aún fuera vendiendo chispitas mariposa. Querer acabar con una celebración de casi dos milenios, sería absurdo. Además una noche entre familia nunca está de más. No se trata de dárnosla de rebeldes y protestar por protestar, sino de que días como éste nos inspiren a trabajar sobre el problema base y así todos tengan la libertad de elegir, de acuerdo a su fe y creencias, si celebrar esta fecha o no y más tarde, cómo hacerlo, sin tener una única posibilidad: la de la calle y un chancay. Mientras tanto - y advierto, sonará asqueroso - hay convencionalismos que cumplir (normas y costumbres familiares). Iré a cambiar mi pijama por algo menos cómodo e intentaré desenredarme el cabello con los dedos.

El vendedor mentiroso.

De su despedida solo escuché el "mierda" del final. Pudo haber sido "tacaña de mierda" o "linda señorita de mierda" (sobre esta última sostengo dudas), pero igual estaba ya muy lejos de mí cuando lo dijo como para responderle. Tampoco hubiera sabido qué decirle, salvo mentarle la madre (lo cual es muy injusto, ya sé, porque ella no tenía vela en el entierro, salvo por haberlo parido). Lo cierto es que "algo" de mierda es todo lo que soy para él y, de éstos existir, para los presuntos niños quemados de Chorrillos para los cuales "vendía estampitas del niño Jesucito" que yo no le quise comprar porque soy lo suficientemente inteligente como para sacar la billetera delante de alguien que no me inspira confianza. Primero viene alguien a pedirte caridad (que es además para alguien más, para supuestamente alguien inhabilitado de pedirla por sí mismo... usando el arte de la persuasión en su modalidad más sofista) y cuando no la consigue te manda al carajo ¿Así funcionan las cosas por estas fechas?

Harrison.

Now the darkness only stays the night-time.
In the morning it will fade away.
Daylight is good at arriving at the right time.
It's not always going to be this grey.

Achís, la onomatopeya que se escribe sin h.

Moco. Papel higiénico. Estornudo. Putamadre, ¡moco de nuevo!
Justo a mí me tienen que pasar estas cosas en pleno verano.

Malinuá.

Durante el primer ciclo de Facultad un profesor hizo mención de algunos nombres que era importante reconocer en el mundillo de la literatura contemporánea. De una lista de cinco nombres, hubo uno al cual no había leído, es más: al cual no le conocía ni una obra. Mario Bellatin se llamaba, mexicano de nacimiento, pero de padres peruanos, había transcurrido algunos de sus años en mi grisácea ciudad. El nombre se me quedó grabado y encontré uno de sus libros en la feria del libro que hubo este año en Julio. La diagramación era llamativa, lo ojeé un rato y, sin darle más vueltas, lo compré. El libro era "Perros héroes" y, preocupada en otro libro por entonces y algunas lecturas complementarias para mis cursos de la universidad, quedó en la pila de libros por leer. Acabado el ciclo, hace un par de semanas, lo tomé y lo leí en un viaje de ida y vuelta en micro. Normalmente no leo en ese contexto por el mareo que me causa, pero la historia cambia si las letras son grandes y... esta edición las tenía suficientemente grandes. La historia trataba sobre un hombre inmóvil que con ayuda de un enfermero-entrenador, se dedicaba a criar a sus 30 pastores Belga Malinois. Del relato no sé qué me intriga más: el hecho de que un hombre discapacitado que prácticamente balbuceaba al hablar (pero incluso emitía ciertas palabras en francés) pudiera tener semejante autoridad para sosegar y embravecer animales o el subtítulo que reseñaba Tratado sobre el futuro de América Latina visto a través de un hombre inmóvil y sus treinta pastor Malinois (el cual, dicho sea de paso, se presta para interpretaciones múltiples de acuerdo a la experiencia del lector). Bellatin relata párrafos sin aires pretenciosos, pero no por ello menos peculiares y desarrolla el personaje principal tan solo de acuerdo a lo que éste es ahora. No se entretiene explicando cómo llegó a serlo y la única aproximación que nos da a vivencias anteriores la hace mediante referencias a su hermana y madre, quienes, pese a la disconforme y distante relación que sostienen con él, son al fin y al cabo su familia, razón única por la que aparentemente se 'sobrellevan' y conviven. Inmóvil, pero no retardado mental, mandón y hasta manipulador (recordarán los que han revisado el libro la situación en la que el enfermero corre a traerle un emparedado al escuchar leves grititos), así es el personaje discapacitado de Bellatin. Con los componentes mencionados, Perros héroes es tal vez una de las novelas menos convencionales que he leído y quizás la más impredecible.

Avatar.

Supuestamente la trama sitúa al espectador en el 2154. Eso es ya en sí algo que se agradece, porque lo único que había pensando sobre ese año hasta hace unas horas era que estaría más que bajo tierra (nada más elaborado que eso). La historia narrada es ya conocida por aquellos que simpatizamos con la ideología verde y el desarrollo sostenible. Se descubre que hay minerales valiosos en el planeta 'Pandora' y, como habitantes de este insano mundo que somos sabemos que se trata de poderosos al acecho de más riquezas, viendo la diferencia como obstáculo, cayendo en el facilismo de homogenizar pensamientos, sin miras a la conciliación, ni al diálogo. La película va más allá y se mete al tema de los límites del diálogo, sobre todo si éste es vertical ¿hasta qué punto podemos tratar de convencer a otros? ¿Eso no es acaso tratar de imponer un comportamiento, el occidental, como superior? ¿Por qué habríamos todos de ser iguales? ¿Por qué tendríamos que tener las mismas prioridades? ¿Por qué querríamos todos coca cola y blue jeans? La cuestión es que si no quieren dejarse convencer, no quieren pues. Ellos ponen un límite y ese límite se acepta y respeta. No se "tolera", se respeta, no se insiste más y punto.

Fácilmente, ésta podría ser considerada una maravilla visual. La tecnología 3D permite que los personajes Na'vi gocen de un lado y expresiones humanas, aporta a la idea de realidad. Asimismo, facilita una experiencia profunda que integra al espectador con las miradas de los personajes y otorga la sensación de ser testigo privilegiado de una cultura fuera de la tierra. Así, aunque alguien creyese fehacientemente que no hay vida en otros planetas y nada de lo que te pintan es factible, ello no anulará la capacidad de conmover que tiene esta película. Simplemente genial.

Habiendo mencionado ya la importancia del mensaje, además de la calidad estética, en una película que tendrá gran repercusión como ésta, solo me queda lamentar un poco la ausencia de un guión más audaz, pues éste quedó corto en comparación a los otros dos puntos. Al parecer, con la finalidad de hacerla más comercial (¿pura conciencia ecológica? eso no vende, pues, varón) y digerible nos pusieron una estructura de relato simple: el clásico inicio-nudo-desenlace feliz más su romanticismo usual.

Bueno, igual, véanla, total "es la película más cara de la historia", esa por la que te preguntarán tus hijos, nietos y bisnietos.

Belle and Sebastian.

And everyone she knew thought she was beautiful, only slightly mental.
Beautiful, only temperamental.

She thought it would be fun to try photography.
She thought it would be fun to try pornography.
She thought it would be fun to try most anything.

Oh fuck it, I'm gonna have a party.

Estaba empinchada.
La tecnología tenía la culpa.
Yo no, yo era inocente de todo cargo.
Entonces, me puse a escuchar música.
Ahora estoy bien.
La música me ha curado.
La música es dios.

Señal de verano.

Hay sol escandaloso afuera.
No quiero salir (como si pudiera).

Yo rajo.

Qué aburrida es la gente que dice (la frase) sexo, drogas y rocanrol.
Que aburrida es la gente que repite.epite.pite.ite.
Seguro son los que menos lanzan y tiran.

A Finlandia me iría.

Para que me hablen en finlandés cuando vaya a comprar el pan (aunque dicen que son parcos y de pocas palabras), para sentir frío gélido, para sentirme sola con razón. También para que me extrañen un poco por aquí. Quiero emocionarme cuando escuche voces conocidas al teléfono. Emocionarme cuando escuche castellano por la calle. Emocionarme cuando escuche el rasgado de las cuerdas de un charango. Esas cosas que ahora me conmueven poco o me dan igual. Cuando haya sido suficiente, volvería.

¿Qué puedo hacer para que me exilien?

Ahora es R.E.M.

I read bad poetry into your machine.
I save your messages just to hear your voice.
You always listen carefully to awkward rhymes
You always say your name like I wouldn't know it's you.
I've found a way to make you smile, at my most beautiful,
I count your eyelashes secretly.

Las mejores canciones 'así' fueron escritas por gays. Michael Stipe. Morrissey.
Ellos se enamoran más bonito seguro.

Estudiar de noche.

Durante este ciclo mis noches de lunes a miércoles han sido similares: llego a eso de las once a casa a inspirarme junto a una taza de algo caliente. Esta vez es el artificial sabor de un café en lata el que me acompaña. Esto ya no es queja. Ya me cansé de refunfuñar acerca de si vivo lejos o si es la universidad la que está lejos. Me he adaptado a este ritmo, en cierta forma. Incluso, ahora me concentro mejor a esta hora. Lo malo son las mañanas, a esas sí que las detesto. Neverbinamorninperson.

Semejanza.

Una amiga me habló de un muchacho que era más virgen que blues de los 40. Me dió risa (la comparación, no el chico). Así es cómo esto funciona: algunos hacen símiles y los cuentan por teléfono. Otros los publican en sus blogs.

Mi fin de semana comienza hoy.

Me voy a ver a the killers esta noche. No llevo cámara así que solo imágenes mentales del concierto me bastarán para recordar la velada. Ay sí, qué comerciales son. Nimporta. Igual me gustan. Ay sí y dicen que ya fueron a gótica, al tony romas, ya tomaron inka cola, ya uno hizo parapente por el malecón. Ah, de todo dicen. Lo bacán es que si todos sale bien hoy, tal vez empiecen a venir más bandas actuales (como los arctic monkeys, que sacaron disco recién).

Chauchauchau.Voy a hacer cola desde temprano.

Sin resentimiento.

¿Y tú qué quieres ser?

Abogada. Existen esas que defienden a los presos y otras, a las familias.

¿Defenderías a todos?

Solo si me prometen que no lo volverían a hacer. Las cárceles son feas, todos deberían ser libres.

Y ¿cómo sabes que cumpliría su promesa?

Te das cuenta cuando te mira. Si te da mala espina, ya no lo dejas libre pues.

Miradas que translucen sentimientos, espacio para el arrepentimiento y el perdón. Todas opciones posibles solo en la mente de una pequeña de nueve.

La verdad.

Ocasionalmente, me asusto de mí misma cuando pienso en la cantidad de cosas que me llegan al pincho.

Habitación.

Estas dos son fotos que tomé de mi entrópico aposento (supuestamente las fotos, salvo sean familiares, deberían ir acompañadas de texto siempre con el fin de poder-hacer-conocer). La primera me remite a cuando tenía dieciseis y Morrison era el hombre (muerto) más guapo en quien podía pensar. Mi amiga Filo lo sabía muy bien y un buen día me regaló el póster que hoy continúa colgando de un clavo sobre mi pared. Es bonito recordar algunas cosas. La segunda es la de un domingo típico en casa: pantalones de pijama, pies descalzos. Había lavado mis sábanas. Ese día salió el sol y secaron rápido, así que no tuve que dormir sobre el colchón calato.

Lenguas.

Quiero aprender francés. Ai guant tu lern french. I möchte französisch lernen. Luego quechua. Luego portugués (pero el de Brasil). Luego, exagerando un poco, estaré lista para ser ciudadana del mundo y pasarla de la pitirimitri.

Tu vida ahora.

(...) luego pediste pasas, las dejaron sobre la mesa, más cerca de mí que de ti. Y la ansiedad hacía que me las llevara una por una a la boca. Y las masticaba. Cómo las odiaba. Y me hablaste de bellas mujeres, de tu millón de amigos, de lo bien que te va. Yo te miraba (o al menos hacía el intento) con cara de Sigmund Freud a punto de emprender un análisis de cada una de tus manías, muecas y palabras. Y mi expresión de asco por saborearlas se mezclaba con aquella que pretendía proyectar interés y desenfado. Pude haberme levantado, burlado, marchado, cualquier ado, pero seguir escuchando y masticando desagradables frutas secas era todo a lo que atinaba. Qué graciosa incómoda situación.

Y el reloj en tu puño marcó las tres.

Serú Girán, Viernes 3 pm.



Cambiaste de tiempo y de amor,
de música y de ideas.
Cambiaste de sexo y de dios,
de color y de fronteras,
pero en sí, nada más cambiarás.

Heute.

No me gustan los hombres. Las mujeres, menos.
Ay, 'soy Raisa y qué misántropa soy'.


(Las excepciones existen y las cuento: unodostrescuatrocincoseis).

Inconstante.

Computadoras del Z. En hueco, verán.

Casi las 11 de la mañana y no sale el sol. Ayer tampoco salió. Antes de ayer, sí y vestía de invierno. De ninguna prenda me deshice en ese momento. Aunque abrigadoras, muchas no eran y el despojo de una sola implicaba la exhibición de otra que la gente no acostumbra a ver a menudo en público. Pensé que el clima continuaría así y muy entusiasmada traje mis lentes de sol (los de marco celeste) ayer. Mi pronóstico resultó errado: niebla es todo lo que hubo y no los usé. Hoy también los traje y, según percibo, creo que tampoco me los pondré. La verdad es que la única razón por la que lamento la ausencia del astro rey es no poder ponérmelos. O sea -casi nunca digo 'o sea'-, no quiere decir que me guste el sol; solo me pregunto a dónde se va justo cuando traigo los condenados lentes.

Día feo.

Qué federicos son los domingos. Son mi día menos favorito de la semana porque descargo en ellos mi frustración de que al día siguiente será lunes. Lo gracioso es que ni siquiera los lunes mismos se me hacen tan pesados. Los martes sí me gustan, hay ofertas siempre.

Cambio de hábitos.

De acuedo a información proporcionada por el Tyndall Center vía la organización 350, Perú se encuentra entre los diez países más volnerables frene a eventos climáticos y hasta la fecha, ha perdido ya el 33% de su supericie glaciar equivalente a diez años de consumo de agua en Lima. Nosotros, siempre tan pretenciosos de nuestra superioridad intelectual frente al resto de seres vivos, tenemos que empezar a vanagloriarnos de dicha posesión mediante actos y no solo llenarnos la boca de palabras. Dejemos de haceros los locos, hay cosas que sí podemos hacer para no joder tanto al planeta en el que nos tocó vivir. Hoy el evento Blog Action Day pone sobre el tapete bloggero el tema del cambio climático y me sumo a la causa lanzándome a dar algunas pautas para el logro de un comportamiento más amistoso con el medio ambiente. Nada de los típicos consejos de "no tales árboles" ni "no chambees en minería artesanal", que a no ser que seamos dueños de una gran industria papelera o vivamos cerca a Yanacocha, no se relacionan mucho a nuestra experiencia. Bueno, al grano. A continuación, una cortísima lista de hábitos cuyo cambio sí está a nuestro alcance. Un uso adecuado de energía, reduce la emisión de gases de efecto invernadero que conllevan al calentamiento global (según el informe de Naciones Unidas sobre el cambio climático, la temprature ha aumentado ha aumentado entre 1901 y 2005 0,74 grados centígrados y continuará haciéndolo si no hacemos algo). No dejes la tele prendida cuando no la estés viendo, apaga la luz cuando no la necesitas, utiliza focos que consuman poca energía (esos que bien llaman 'ahorradores') y no te olvides de desenchufar los aparatos electrónicos que tengas. En segundo lugar, está el imperativo del uso conciente del agua. Lima es un desierto; si no cuidamos nuestro consumo diario de agua, eventualmente, ésta nos hará falta y tendremos que mudarnos a un lugar en el que llueva las veinticuatro horas del día si queremos sobrevivir. Báñense rápido y con poca agua (lo cual no debe ser traducido, bajo ninguna circunstancia, como "solo lo principal") y cierren la llave de agua cuando no necesiten que caiga. Finalmente, el Metano producido por la basura contribuye al cambio climático y solo hay una palabra que puedo decir ahora: Reciclen! No es muy complicado, re-utilicen los materiales que tienen en casa y no compren cosas si no las necesitan (ya sé que es difícil en esta sociedad enajenada por la idea de consumo como progreso, pero confío en su buen tino para reconocer cuando se están pasando de la raya).

[Y disculpen que no les elabore un ilustrativo brochure,
pero tengo que apagar esta cosa
(para que vean que creo en mi discurso 'verde')]

La ausencia de sonido.

Encontré un contexto en el cual el silencio dista de ser de mi agrado, en el que me es prácticamente imposible sentir comodidad mientras permanezco callada. Normalmente, me sirvo de las escaleras para trasladarme cuando ando sola y ello hizo que, hasta hace poco, no se me haya ocurrido cuestionar al silencio como placentero. Y es que las circunstancias conllevan al encuentro de excepciones a toda regla. Es así como, cuando aliado a espacios de tamaño limitado en los que se está prácticamente hombro con hombro con la persona próxima, el silencio prolongado suele tornarse perturbador. Los celulares sin señal y el hecho de compartir un cuadrilátero con personas inéditas aportan a la sensación de hermetismo como algo ya no tan positivo. Lo increíble es que, aún con todo, no se puede no comunicar y si no se oyen voces, será nuestro lenguaje no verbal el que se manifieste. A veces, nos miramos de reojo, mientras ensayamos fichas descriptivas mentales. Otras veces, simulamos pensar en algo externo y miramos hacia un punto fijo, cuando en realidad nada nos gustaría más (en ese momento, por lo menos) que conocernos para dejar de sentirnos así. Aún sin comprender cabalmente cómo es que un tiempo tan corto (de segundos, tal vez) puede resultar tan molesto, todos sabemos que lo es y nadie suelta palabra. Ni siquiera yo. Al igual que los cementerios, parece que hubieran sido creados para que no se emitiera sonido alguno dentro. No me gustan los ascensores.

Suena en mi cabeza.

I know I did us both all so wrong,

I know I'm not always all that strong.

A-b-c-d-e-f and -g.

Oh that reminds me of when we were free,

before life began to tear us apart,

Remember those classes when we thought we were so smart?

We were lovers in every way,

left school together, went back to my place.

One last time, The kooks.

Thai.

(Mi plato. 27 de setiembre, 2009)

Si viviera sola sería la persona más malnutrida, exagerando un poco. Me alimentaría de sánguches o pasteles a la hora del almuerzo. Es que el ritual de sentarse a la mesa a comer solo me parece válido cuando estoy acompañada. Además, cocinar sí que es un faenón. Demoraría de 20 a 30 minutos cocinando y limpiando para luego devorar todo en diez minutos o menos y tal desproporcionalidad me hace pensar que no valdría la pena, ni siquiera por mi propia salud. Sin embargo, la cosa cambia cuando hay gente dispuesta a hacerme compañía y el factor tiempo toma menos relevancia. Como el otro día que preparé pollo al curry en casa. Papá y mamá pusieron cara de "haberlo disfrutado" y yo les creí, confiada en que su gesto era una exteriorización sincera de lo que pensaban. Ximena no tenía la misma expresión, ella comía con cara de resignación y muy despacio. Más tarde me confesó que no le gustaba ni la berengena ni la crema de coco. Este domingo prepararé pollo tikka masala porque quedó crema de coco, muy a pesar de mi hermana, y, además, no es complicado de hacer. De ahí ya no quiero más pollo.

En el rostro.

Me han brotado un par de hermosos granos. En mi mejilla nació el primero, el jueves de la semana pasada. Lo detecté cuando miré en el espejo mientras lavaba mis dientes con esmero, recuerdo bien. El segundo se encuentra en mi mentón, pero les mentiría si dijera que recuerdo exactamente cuando salió. No me generan mayor trauma. Se ven divertidos, además solo están de visita. Mañana acaban las evaluaciones parciales y con ellas mis antojos de pan con mantequilla.

Serenidad nula.

Me di cuenta de que estaba nerviosa. Cuando lo estoy, soy incapaz de apretar las manos. Abro, cierro y... nada.

Parciales.

El miércoles tengo un examen.
El martes, dos.
El lunes, tres.

(7, 6, 5)

Pendiente.

(Lista de lecturas para leer el fin de semana. Escrita, luego capturada por mí)

Onirismo.

Ojalá olvidara rostros con la facilidad con la que se me escapan nombres. Algunas veces pienso que es tu figura la que se asoma mientras duermo, solo para minutos después, ya despierta, percatarme de que se trataba de una representación de ésta. Es otra de tus 'apariciones' quiméricas. Me sonríes, sueltas una broma fatal y, al fin, me escucho reír. Ya que casi no me veo a mí misma en mis sueños (es como si estuviera circunscrita tras un lente: advierto inmóvil), conservo dicha carcajada como el único gesto manifiesto que garantiza que era yo la que, un momento atrás, se cruzó contigo en otro nivel, uno subconsciente. Abro los ojos y la imagen ya no figura más. No me gusta pensarte, es extenuante mentalmente. Mucho menos me agrada saber que hasta en mi horizonte menos lúcido, te pienso. No es justo.

Colgada de la baranda.

(foto tomada por mí, en la línea 9 a la que una vez subí, aunque no me llevara a casa)

Ayer viajé parada desde la Av. Javier Prado hasta la puerta de la universidad en hora punta, ¿en total? noventa y cinco minutos aguantando mi peso y, cuando el micro doblaba o frenaba, el de la gente que estaba en mi misma situación. Ya casi he interiorizado que mis condiciones de transporte permanecerán intactas al menos por los próximos dos años y la verdad es que, una vez enfrentada la realidad, generalmente, dejas de hacerte tantas bolas. Sin embargo, creo que esta vez aparte de la cantidad de tiempo sobre mis pies, influyeron otros factores en mi disconformidad, como el factor música, siempre de gran importancia en mis viajes largos. Hace mucho que no renuevo mi repertorio musical y ya me cansé de escuchar lo mismo en el reproductor (voy a terminar odiando todas mis canciones). Como si fuera poco, ya ni siquiera escuchar radio ayuda: Muse y Depeche mode es casi todo lo que doblenueve pone últimamente y ya me sé de memoria la programación de oxígeno, siempre son las mismas canciones (es casi tan predecible como escuchar mi propia librería musical). Debería haber más gente dispuesta a generar conversación en el transporte público para combatir el aburrimiento, por lo menos hasta que me digne a cargar nuevos tonos en mi reproductor.

(Sí leyeron bien:
ni Muse
ni depeche mode
me vuelven loca).

Congelar.

Estoy aprendiendo a usar excel. Por años, había negado tercamente su utilidad y hecho de él, el programa más subestimado de mi paquete de Office (¡qué digo solo Office! ¡el más infravalorado de todos mis programas, después de messenger!). Ahora me tocó. Tengo calificada mañana en la noche. No me deseen suerte (no existe).

Mudanza.

Me gustaría vivir en el octavo nivel de un edificio por algunos meses, en un piso sin compartimientos y mamparas, que sea más como un iluminado amplio salón. Las paredes serían color crema, poco a poco las iría cubriendo con cuadros, fotos e imágenes, todas emplazadas como se me antoje. El piso sería de madera, entablonado y cada vez que caiga una moneda sobre él sonaría plac seguido por un ecoecoeco. Llevaría conmigo mi actual cama, mas no el colchón (desde hace ya una semana que emite ruidos extraños, como si uno de los resortes estuviera de malas) y la colocaría en la mitad de la habitación. También mi tele y las casi 15 películas que compré y están en lista de espera junto con cinco libros que yo misma elegí para recibir por mi cumpleaños. Cajas vacías que usaría como cajones y pantuflas también resultarían útiles. Qué bonito sería.

El mito de los polos opuestos.

Durante mucho tiempo se ha hecho uso casi paradigmático de la famosa expresión los polos opuestos se atraen. Se le ha dotado de carácter absoluto y, a mi parecer, su imposición como verdad única no es más que una insensatez. O sea, en términos menos moderados (pero muy míos), nicagando. Quien sea que haya creado la dichosa frase, no tuvo en cuenta que no todos buscan lo mismo. Muchas personas podemos comunicarnos con cualquiera, pero específicamente arrimarnos a aquellos con los que nos sentimos más cómodos, no por falta de confianza en uno mismo, sino porque es una tendencia humana natural. Si no respóndanme ¿qué es lo primero que hacemos cuando conocemos a alguien? Preguntarle sobre aquello que le interesa, pues la conversación solo comenzará a fluir con naturalidad cuando encontremos el tema en común, aquel en el que nos sentimos seguros para discutir y que posteriormente sirva de punto de partida para debates más variados. Así, puedo conocer a quien sea y preguntarle por la música que escucha, su película favorita, qué carrera estudia y no coincidir en nada... hasta que de pronto le pregunto por su casa de estudios y Eureka! es la misma que la mía: he encontrado un tema en el cual ambos nos podremos desempeñar con facilidad, para luego solo así poder pasar a lo que algunos llamarían un nivel más profundo, íntimo. Entonces, en mi concepción, sentirse cómodo sería algo así como poder expresarse con seguridad delante de la otra parte. No nos sentimos cómodos con aquello a lo que no somos cercanos (o en todo, caso, nos sentiremos más cómodos siempre con aquello que conocemos) y, somos cercanos, en tanto nos podemos ver en el otro (de la forma que sea, puede ser en lo más mínimo, pero tiene que haber dicho reflejo): tener empatía, dicen algunos. Cuando alguien habla de polos opuestos, se refiere a extremos, a acciones y preferencias diametralmente opuestas. De ambas, creo que las acciones contrarias son las menos llevaderas a largo plazo. La diferencia de las preferencias es más digerible si actuamos bajo la premisa de considerar valiosas las pasiones del otro, así, puede que una parte no se interese por el arte de Duchamp, pero acepte que a otros sí les pueda llamar la atención. Por otra parte, considero que también es llevadero que tengan ideologías diferentes, siempre y cuando partan de un punto en común. Por ejemplo, si ambos tienen cierto interés por política. El hecho de que uno sea liberal y el otro se jacte de conservador podría resultar más interesante y enriquecedor que estar al lado de alguien que, por lo contrario, se considere apolítico y considere a ésta una basura no digna de ser debatida. Sobre las conductas, el debate se torna menos relativo. Así, una persona extrovertida difícilmente buscará a su polo opuesto: alguien introvertido. Simplemente, porque manejan valoraciones muy distintas; mientras uno disfruta de las multitudes, el otro aprecia la soledad y se rodea de solo lo necesario. Ello no podría funcionar, al menos que uno se adapte al otro, el extrovertido tendría que empezar a agarrarle aprecio al misterio característico del otro o el introvertido podría intentar asimilarse a las costumbres del extrovertido. Ello implica que siempre una actitud se impondrá sobre otra, habrá un actuar dominante y este tipo de verticalidad no es sostenible. Igual sucede con las personas en las que prima lo racional: Si bien un constante soñador podría ser considerado como aquel ente complementario, terminaría sacando a la otra parte de quicio tarde o temprano. Para aquellos que apreciamos la estabilidad emocional y no ir dando brincos de aquí a allá, la idea de la pareja dispareja aparece como poco viable y no seductora. No tendemos, a nivel consciente ni subconsciente, encontrar a aquel que se oponga a nosotros al extremo. La frase esta, culpable de tantas caídas, debería ser erradicada porque hace que las personas, obnubiladas por el arraigo que tiene dicha creencia en la sociedad, crean que estar con alguien que se le parezca es aburrido (hasta insípido), lo cual los lleva a desechar la alternativa sin premeditación. Creo que no se trata de ir en busca de la pareja dispareja, que si se dan cuenta, ni siquiera funciona en el cánon hollywoodense, en cuyos filmes siempre un personaje termina adoptando la actitud del otro como imperativo (la chica anti-social adopta una nueva actitud y se convierte en la reina del baile y conquista al capitán del equipo de fútbol americano). Creo que lo primordial va por el camino de reconocer matices hasta encontrar en alguien características que aporten al balance de la relación. Y, sí, pues, todo esto nació porque a mí no me resultan tan atractivos aquellos muchachos que se oponen a mí (ya me di cuenta de que, muy a pesar de mi intimidad, no me es fácil escribir sobre estas cosas de manera impersonal).

Mit dem Bus.

(Foto tomada en Febrero 2009, Berlín como escenario)

Esa mañana iba a visitar a una amiga. Simétricos e inofensivos copos de nieve caían contra la ventana panorámica del segundo piso del autobús mientras éste avanzaba. Sonaban los Fabulosos en mi reproductor. El ritmo de vasos vacíos nunca había contrastado tanto con un paisaje y extrañé sin nostalgia. La sensación era hermosa, sin aires de protesta. Sin dejar de mirar por la ventana, me concentré para entenderla. Era sentirte parte de una comunidad nacional (a millas de la misma) por haber crecido en ella, sin que ello ahuyentara la posibilidad de adaptación y valoración (y hasta incorporación) de nuevas tradiciones. La canción terminó, pero mi mente quedó fija en cuán fascinante era esta última idea de un ente cuya identidad queda, al final de cuentas, construída a base de experiencias múltiples, no limitadas por el hecho de haber nacido en determinado hemisferio del planeta. Un ser cuya identidad no cesa de construirse y que ve en la pureza cultural un imposible (y hasta limitación para la comprensión entre individuos).

Don Fulanito.

No es que no me guste tener tiempo libre, es que sentirme productiva me gusta más. Por ello, casi a manera de trueque pre-colonial, me ofrecí como voluntaria en un coloquio de mi universidad, pues a cambio podría asistir a las charlas sin pagar un centavo. Una amplia sonrisa, hablar inglés y facilidad para entender acentos me bastaron hoy. Además, mientras guiaba a los asistentes de un auditorio a otro, tenía agradables conversaciones. Después de guiar a unas mujeres argentinas al auditorio de ciencias sociales, vi a una amiga bajar por las escaleras y empezamos a conversar. De pronto vi a un hombre al que le colgaba un carnet de participante del coloquio. Era alto, de lentes y cabello gris (de esos que se nota que han sido guapos cuando bordeaban los treinta, pero ahora inspiran más ternura y admiración que cualquier otra cosa) e iba y venía con unos papeles entre las manos.

Yo: Disculpe... - como no volteaba, pensé que estaba empleando un código equivocado, entonces corregí - Excuse me... do you need any help?
Él: if I need help? (y empezó a hablar castellano), mi nombre es Fulanitodetal (mostrándome bien la ficha que le colgaba del cuello y por la cual deduje al inicio que se trataba de un participante del coloquio)
Yo: Oh, bueno, pero... necesita ayuda?
Él: No, pero me parece increíble que quieras ayudarme. Con qué quieres ayudarme?
Yo: Oh, no, nada, nada. Es que parecía perdido, por eso hablé en inglés.
Él: Ah, bueno! (y nos alejamos)

Tenía que volver a mi rol de voluntaria, así que dije adiós a mi amiga y empecé a caminar muy rápido. Vi de nuevo al señor a quien pretendí ayudar (sin que necesitara mi ayuda ) hace un momento, me sonrió y tuvimos una conversación de segundos que recuerdo así:

Él: Qué haces como voluntaria?
Yo: Bueno, acompaño a la gente a los auditorios, acomodo los papeles con los nombres... (unas personas que se acercaron a saludarlo me interrumpieron, una vez que acabaron continué) y usted? dicta clases en la universidad?
Él: Sí, desde hace 25 años
Yo: En filosofía?
Él: No, en economía
Yo: Vaya! bueno, yo me voy por aquí, chau (e hice adiós agitando la mano)

Acabado mi horario de apoyo, me dirigí al auditorio de derecho en el que (por fin) todos los asistentes se juntan para escuchar una misma charla (usualmente se dan varias en simultáneo, en auditorios distintos). Cuando llegué, el señor economista con el que me había visto un par de veces estaba sentado en el panel, junto a cuatro personajes más. La mujer del medio, una inglesa, lo presentó diciendo and here's Fulanitodetal, who basically doesn't need an introduction, he's running this whole thing. Ala. Era el organizador de todo y además súper conocido en el mundillo de la economía. Con razón se reía mucho cuando notó que yo sabía tanto de él, como él de mí (quiero decir: nada). Para mí las cosas no cambian mucho, le hubiera hablado con la misma naturalidad de haber sabido la recatafila de títulos que se maneja; creo que la cosa iba más por el lado de que él encontraba inaudito que alguien no sepa quién es (ouch, ego).

Ah.

Esta mañana una amiga y yo le hicimos una pregunta al profesor en clase y nos miró con cara de huevadas hablan, no?. Creo que me cae bien.

Nueve del nueve del nueve
(09/09/09),
qué paja.

999.

Siendo nueve del nueve del nueve, me esperaba un día por demás inusual. No lo fue. Creo que no debí haberlo "esperado", debí haber arreglado cosas para que lo fuera. Igual ya no importa, el día ya casi acaba.

La esperaba.

Hace no más de diez minutos vi a un muchacho esperando a su chica fuera del baño de mujeres. Cargaba un bolso. Uno color rojo chillón de tamaño desmesurado. De tener un novio, pondría a prueba sus cualidades viriles de dicha forma. No sé si por considerarlo necesario, pero al menos válido en estos tiempos en los que darle el beneficio de la duda a los demás parece conveniente. En los que (casi) todo es pantalla y lo que parece, no es. Además, sería divertido, cierto? Eso de que todos lo vean paradito ahí cargando un objeto tan coqueto y se queden mirándolo, como si acaso un hombre no pudiese tener tan buen gusto.

Me aburro.
(Hueco de diez a
11 en la PUCP)

Mia Wallace lo dijo.

M: Don't you hate that?
V: What?
M: Uncomfortable silences. Why do we feel it's necessary to yak about bullshit in order to be comfortable?
V: I don't know... that's a good question.
M: That's when you know you've found somebody special: when you can just shut the fuck up for a minute and comfortably enjoy the silence.

(Mia Wallace y Vincent Vega conversan en Pulp Fiction, 1994)

Humbug, me gustas.

Humbug (n. )
1. Something intended to deceive; a hoax or fraud.
2. A person who claims to be other than what he or she is; an impostor.
3. Nonsense; rubbish.
4. Pretense; deception.

Decepción no fue la palabra que se me vino a la mente cuando escuché los casi 40 minutos que dura este disco, hace casi un mes. Parecía como si se hubieran planteado algo como "volvamos al underground, arriesguémonos y probemos algo que no hayamos hecho antes" y aquellos fueron los minutos más oscuros que había recibido de los Arctic Monkeys. Humbug no es un disco de fácil digestión, ni lleno de hits medio bailables del estilo Brianstorm o I bet you look good on the dancefloor. No diría que el disco representa una evolución, pues no le estaría haciendo justicia a los discos anteriores que me convirtieron en seguidora de la banda, mucho menos diría que se trata de un retroceso. Es, más bien, un disco de cambios interesantes que vale la pena aplaudir por el hecho de no haberse colgado de aquello que ya conocen y saben que vende, si no más bien de la necesidad de probar con algo distinto que todo artista tiene. El disco comienza con la fuerte batería de My propeller, canción a la cual le sigue Crying lightning, el sencillo más comercialón del disco (el cual no deja de ser excelente). Asimismo, el disco es una joya en tanto lírica, Alex Turner no sabe decepcionarme. La principal evidencia para hablar de su talento como compositor es cornerstone, la cual es una de mis canciones favoritas del álbum junto con pretty visitors.

Me gusta el cambio, ergo me gusta Humbug.
Dénle una oportunidad, si pueden.

Pienso en hue-va-das.

Últimamente mis cavilaciones bordean lo absurdo. Como por ejemplo, la otra vez, cuando caí en la cuenta de que dejo de hacer cosas y me pierdo sucesos de los cuáles podría ser espectadora mientras duermo. Me puse a pensar en que tal vez debería dejar de dormir por completo y aprovechar cada vuelta que da el minutero del reloj como me plazca. Dichos acontecimientos podrían ser de lo más increíbles y solo dejaría de hablar sobre ellos en modo subjuntivo en tanto los experimentara por mí misma, pensaba. Luego de una ausencia antojadiza, regresa aquella Raisa racional y re-ordena todo de una vez para que me dé cuenta de algo que sé desde siempre (¿cuán absurdo puede ser sorprenderse por algo que se sabe con antelación?): por más ganas que tenga de aprovechar el tiempo al máximo, más fuerte (y cercano a mi naturaleza) será el deseo de caer en cama después de no haber rozado una por horas. Inmediatamente después, cuando mi parte racional se ha reunificado ya completamente con esa otra que permite que me comporte como una cándida ilusa, me doy cuenta de que también me estoy perdiendo de algo mientras realizo cuestionamientos que no me llevan a ninguna parte y eso me resulta igual de ridículo que el hecho de si quiera haber considerado la posibilidad inhumana de no dormir más.

La primera vez que vi algo de Tarantino fue así.

Perfil

Nombre: Pulp Fiction (Tiempos violentos)

Año: 1994

Director: Quentin Tarantino

Como manifesté desde que inauguré este blog, eventualmente me gusta hablar de cine con las herramientas que tengo a la mano (que no son las de una experta), pues ni cine ni comunicación audiovisual son las carreras que elegí para ser formada. Sin embargo, no hace falta ser experta de algo para describir aquello que te gusta de un filme en un blog, ¿cierto?, así que, si me lo permiten (o no) aquí voy una vez más.

El género de la película fluctúa entre película de crimen/acción y comedia de humor negro. Con una estructura narrativa no lineal, diálogos creativos, genial caracterización de personajes y buen soundtrack, Pulp Fiction fue mi primer cercamiento a la obra de Tarantino y vaya introducción que me dio. El filme comienza con una pareja de asaltantes conversando en una de esas clásicas cafeterías americanas sobre aquello que deberían cambiar en sus vidas: asaltar bancos y tiendas de licores ya no es gran negocio, robar restaurantes resulta más gratificante económicamente y ¿por qué no en ese mismo instante? La mujer (Honey Bunny, como la llama su chico) levanta una pistola, pero no sabremos lo que viene hasta el final de la película.

Inmediatamente luego aparecen Jules y Vincent (éste último es representado por John Travolta, a quien le tengo mucho más respeto desde que vi esta película) en un auto, hablando sobre las traducciones que La Big Mac de la cadena McDonalds tiene en algunos otros países y de cómo en Amsterdam es de lo más normal pedir un a cerveza en un sala de cine. Se dirigen a la casa de unos muchachos a recuperar un maletín (cuyo contenido seguramente no sabremos pronto) que le había sido robado a su jefe, Marsellus Wallace. Ahí presenciaremos la primera matanza y no se dará sin que antes Jules mencione el proverbio de Ezequiel por primera vez (lo mencionará dos veces más luego): "El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por la injusticia de los egoístas y la tiranía de los hombres malos (...)".

A partir de entonces, la película se dividirá en tres fragmentos: Vincent Vega and Marsellus Wallace's wife, The gold watch y The Bonnie situation. El primero nos muestra a Vincent en una cita con Mia (Uma Thurman), la esposa de Wallace, a quien debía sacar a pasear mientras éste se encontraba de viaje y a cuyos encantos tenía que resistirse por lealtad (o miedo, tal vez) a su jefe. La cita termina abruptamente, cuando a Mia le da una sobredosis y Vincent la tiene que llevar al departamento de su abastacedor de heroína para restablecerla inyectándole adrenalina. Ya acostumbrados a los saltos de una escena a otra, no nos sorprendemos cuando de pronto la pantalla se funde a negro y aparece Butch recibiendo de manos de un fulano un reloj que había pertenecido a su padre, no sin antes enterarse de todo aquello por lo que su padre había tenido que pasar en el ejército para que no se lo confiscaran y pudiera llegar salvo a manos de Butch. Butch es boxeador y Wallace le ha arreglado una pelea, en la que debe dejarse ganar por su oponente a cambio de algo de dinero; sin embargo, parece que Butch se arrepiente, no cumple su parte del trao y decide huír con el dinero, llega a casa y le comunica a su esposa Fabianne que aliste las cosas, porque partirán por la mañana. Al día siguiente, ya fuera de casa, mientras Fabianne cuenta con gran ternura aquello que se le antoja de desayuno, Butch se da cuenta de que, pese a sus indicaciones de tener especial cuidado con el reloj de oro, éste se había quedado en casa. La importancia de este fragmento radica en mostrarnos cómo es que Butch retorna al lugar, consciente de que lo podrían matar, pero por un giro de suerte Vincent estaba en el baño y su arma estaba fuera, lo cual le dió tiempo a Butch de tomarla y matarlo con ella. El tercer fragmento, nos transporta al inicio, cuando Vincent todavía estaba vivo con Jules recuperando el maletín, van en el auto con un muchacho que se encontraba en un rincón de la casa y Vincent le dispara de casualidad. Piden ayuda y llega Mr. Wolf a ayudarlos a reacomodar la situación, pues no es para nada común ir manejando cubiertos en sangre y con un cadáver en el asiento trasero. Cuando ya todo está arreglado, se retiran a una cafetería y es ahí en donde la historia se empalma con el comienzo de todo: la pareja hablando de los cambios que deben hacer en su vida de asaltantes.

Fuera de lo intrigante que puede resultar para el espectador ver a un par de matones (personas comunes, pero que se ganan la vida ejerciendo violencia a diestra y siniestra) hablando con tanta naturalidad de masajes de pies y hamburguesas como piedra angular de la comida estadounidense o que alguien pueda gastar $500 de porrazo en gramos de heroína; se me hace increíble cómo Tarantino empalma las tres historias con tanta habilidad. Si bien cuando la vi, sabía que muchos la consideran una de las mejores de los 90s, no estaba tan segura del género, pues nunca ha estado tan cercano a mí. Me gusta más ver una película sin idea de lo que me podría causar y que mi reacción termine siendo tan satisfactoria, que ver una que sé desde el inicio que me va a gustar porque pertenece a aquellos géneros que ya conozco. Asimismo, de la misma forma como para mí no existe buena música sin buenas letras (a no ser que sea de una banda experimental), el guión en una película representa para mí algo esencial (a no ser que se trate de una película no narrativa) y las conversaciones de este filme son bastante ingeniosas como para atraerme. ¿Cómo concluiré esto? No sé, diciendo que me encantó, supongo (aunque por ahora ello debería haber quedado sobre-entendido) y sorprendiéndome de haber escrito tanto cuando esto debió ser cosa de un par de párrafos como las anteriores veces en las que he escrito sobre una película.

No será un sermón.

Personalidad con tendencia a la adicción es uno de esos conceptos psicológicos para explicar que algunos poseen caracteres más aprehensivos que, de vez en cuando, los llevan a caminar en la cuerda floja en lo que a vicios respecta. Entonces, algunos estamos más propensos que otros a vivir bajo la sombra de nuestros vicios. Aun así, vivimos como podemos, usualmente con el logro de la mayor felicidad posible y avidez por el descubrimiento de lo nuevo en la mira. Así, la curiosidad nos lleva instintivamente por superficies desconocidas, ergo, no confiables del todo. Me gusta apelar a la idea de que tenemos conciencia de lo ignoto como aquello sobre lo cual es válido vacilar y que, entonces, no somos unos idiotas, ni completamente ingenuos cuando nos 'arriesgamos' (solo un tanto experimentales).

Las homilías me son perturbantes, no pretendo escribir algo que encaje en esa definición y me desagrade a tal nivel. A partir de ahora en este texto, no meteré cuestiones clínicas y trataré de hacer el menor número de juicios morales (todo un reto: no existe algo más demandante que ser objetivo). Sin embargo, hay algo que me interesa saber. Comenzaré imaginando que todos nos enteramos hoy de que dicha cercanía al perfil de un obsesivo vicioso nos es inherente... ¿acaso no quedaría un ápice de racionalidad en nosotros para darnos cuenta de lo que significa hartazgo y lo que éste implica? El hartazgo suele conducir a la renuncia completa, aquella en la que la lista de cosas que nos producen sensasiones de goce peligra de ser reducida. ¿La humanidad acaso no debería temer más a convertir aquello que otorga placer en algo que consumirá de forma compulsiva hasta llegar al hartazgo que a las consecuencias mentales/físicas que la adicción misma le produciría?. A mí me gustaría pensar que aún siendo proclives a arrastrar lazos rutinarios y aburridos como los que significan los vicios, somos capaces de dilucidar esto último: No querer reducir la lista, tratar de que, en la medida de lo posible, aquellos antojos (legales, ilegales o lo que sea que diga la norma) que disfrutamos hoy, puedan ser también disfrutados en un lustro o década. ¿Eso de no convertir lo que me gusta en costumbre (viendo la costumbre como aquello falto de emoción) me serviría de ayuda cuando sintiera que me estoy excediendo en el uso/consumo de algo, sea lo que sea ese algo? Yo creo que sí, pero si no, no sería una sorpresa, pues este barullo de premisas no se construyó gracias a métodos cuantitativos/cualitativos de los cuales pueda alardear, sino con ciertas prioridades subjetivas a la base, como por ejemplo el afán por que cada día sea lo más distinto del anterior dentro del margen de lo factible.

Secas y sin color casi, así caen.

Por mí. Venía de Molina Plaza (como si importase).

All the leaves are brown and the sky is grey,

I've been for a walk on a winter's day.

Otra reflexión sobre Bagua.

El gobierno está orientando la problemática en Bagua por la tangente. No se trata de una pugna entre policías y pobladores de la amazonía peruana, ni mucho menos de "qué bando mató más". El problema subyace a cualquiera de estas afirmaciones, es el estado neoliberal en su ímpetu de hacer aparecer al país y sus subsuelos como un mobiliario en venta; sesgado por la fantasía de un enriquecimiento basado meramente en políticas extractivas, va dejando olvidado en el camino el respeto hacia los ciudadanos. El discurso de García no se aleja de la ideología expuesta en los artículos del "perro del hortelano": "Quieren detener al Perú, quieren impedir que los peruanos se beneficien con el gas y el petróleo de su subsuelo". Ahora, respóndanme... ¿qué tanto los peruanos nos hemos beneficiado? ¿Acaso se ve traducido en menores cifras de pobreza? ¿en calidad de vida? No. Solo como ejemplo, Huancavelica sigue conservando al 85% de su población en estado de pobreza, aunque la explotación minera es una de las actividades imperantes en la zona. Brack Egg no cesa de señalar que los peruanos somos dueños del suelo, mas no del subsuelo... no es acaso ello algo absurdo? Si descubren que debajo de tu hogar de toda la vida existe una gran cantidad de oro, ¿te irías sin protestar para darles paso a las mineras y así saqueen tal subsuelo? ¿aceptarías con resignación que gracias a la actividad petrolera se afecte el medio que te rodea, como contaminación de agua y atentados contra la biodiversidad?. Alan García, siempre tan "acertado" en sus comentarios cuestiona a los pobladores amazónicos la posibilidad de ser peruanos de primera clase. ¿Qué quiere decir con eso? ¿Acaso, no todos debemos hacer usufructo de los mismos derechos y deberes por el hecho de haber nacido en esta sociedad?. Tal vez debí comenzar por señalar tal cosa. Es esa inequidad la que se encuentra en el trasfondo de esta pugna y la que impide que el "Perú siga avanzando". Esta subversión ha sido una consecuencia de la indiferencia e ineptitud para el diálogo que tiene el Estado. No hubiera habido matanza alguna si el gobierno hubiera comenzado a avanzar en tanto desarrollar políticas atentas a las necesidades de la población y de acuerdo a ellas. Ningún TLC ni contrato minero está por encima de la vida de ningún peruano.

Desde aquí veo más bonito el Perú (aún).

Machu Picchu, Cusco. Tomada por mí.

¿Sí o no?

Estoy considerando seriamente resucitar esta cosa.
Extraño escribir para mí.

Paprica.

Hoy es el cumpleaños del hombre más bueno, inteligente y guapo del mundo!

Últimos afanes.

Sin querer queriendo, creo que he desarrollado algo por el cine sueco. Tal vez, tiene que ver con que para mí la historia y las personalidades de los caracteres son puntos clave/centrales que están por encima de todo tipo de estética convencional tecnológica. No sé. En realidad, todo comenzó cuando ví Tillsammans (Juntos, en español) dirigida por Lukas Moodysson en el 2000. La película se ubica en Estocolmo de los años 70. Cuenta la historia de Anna, quien maltratada por su esposo, se muda con sus hijos al piso de su hermano quien es parte de una comuna hippie (el marxismo, amor libre y anti-consumismo quedan claros como parte de la ideología que se expone a lo largo del relato). El tema elegido es sin duda interesante, como todo proceso de adaptación. Es además equilibrada: Graciosa, pero no exagerada; tierna, pero no empalagosa. Luego (en realidad hace poco) vi Fucking Åmål (del mismo director). Ésta fue su primera película y es del 98. Narra la historia de Elin y Agnes (me encanta el nombre de ésta última, por cierto), ambas estudiantes que bordean los 15 años. Agnes quiere ser psicóloga cuando crezca, es algo depresiva y se siente atraída por Elin. Elin quiere ser modelo, es alocada, inconforme con el lugar en el que vive (de ahí el título del film) y cada vez se decepciona más de los muchachos (su novio Johan, también es un personaje curioso de analizar). Gracias a la sinceridad de las actrices y un guión estupendo la historia va más allá de ser uno de esos populares "dramas adolescentes". Apuesto a que si Hollywood hiciera un remake de unos de estos filmes habría un alto riesgo de que no lograra lo que ambos proyectos han alcanzado en tanto naturalismo, porque así, con ese ritmo lento y esa forma medio documentalista que presta interés a las locaciones son perfectas para mí. Me hacen pensar que filmes como éstos podrían podríamos tomar como inspiración al momento de hacer cine en Perú. Es la mejor prueba que puedo encontrar de que es factible realizar cine inteligente, sin cantidades ostentosas de dinero.

¿Qué banda de rock clásico eres?

Eso de ver "hacia dentro" para conocer nuestro yo interno ha perdido popularidad frente a los tests de personalidad que circulan vía facebook... ¿a que sí?.

Volvamos a cero.

Malecón por la tarde. Miraflores. Por mí.

Quiero ser el murmullo de alguna ciudad que no sepa quien soy.

Narración (sin razón de ser) de sucesos.

Raisa se levanta (tarde). No se baña. Desayuna de pie. Recibe dinero. Se despido con un beso de mamá. Abre la reja y se va. Corre al paradero. Toma el micro La Molina-Callao (rayas verdes y naranjas). Se baja en la Av. Arequipa. Toma el bus Covida (naranja chillón), se baja en Salaverry. Camina al instituto. Atiende clase. Se ríe con el que se sienta al lado. Tiene una bonita sonrisa. Clase termina. Camina al paradero. Toma un micro pequeño. Se baja en la marina con universitaria. Camina hasta la universidad. Va al pabellón Z. El profesor proyecta un video de estética anti-realista. No le produce aversión. Tampoco afición. Come una manzana. Trabaja en grupo. Clase acaba. Corre al baño. Se encuentra con D, Dr y F para almorzar. Calienta su comida en uno de los microondas del comedor central. Come. Habla. Pucho. Escucha Naive (The kooks). Escucha Risa (Babasónicos). Camina a clase. No deja de cantar Risa. Llega al salón. Expone el storyboard de su proyecto. Escucha otras exposiciones. Sale. Pucho. Se encuentra con su tocaya en la puerta de la universidad. Toma la daewoo. Una hora y media después llega a casa (en donde no se encuentra nadie más). Recuerda que debe leer a Nick Stevenson. No le importa. Pero, y si jala?. Pichula.

Si cada punto (.) fuera un corte seco y cada frase, una toma, podría hacer una fotonovela de mi día que solo irían a ver diez personas que luego le dirían al resto que no la vayan a ver porque es demasiado lineal, carece de nudo y resulta aburrida.

Mala muerte.

Uno de los huecos frente a la universidad. Con D. y J.

Diez.

Ea, pues, hay cosas que debo decirles:

1. Me metí al alemán intensivo para traumaditos (porque no había horario de sábados) y tendré clases 4 días por semana de 7:30-9:00 AM a partir de hoy mismo.
2. Hoy acabo parciales a las 10 de la noche.
3. Los exámenes de facultad son más pendéxicos.
4. Debo ir al kiosko de las tías a comprar los miércoles a las 2 PM con más frecuencia.
5. Ayer me picó un zancudo en el codo.
6. Hay una canción bien bonitina que se llama Colly strings de Manchester orchestra y apuesto a que no la han oído, así que si pueden/quieren dénle una oportunidad.
7. Me duele el culo.
8. Reitero, me duele.
9. Debería llegar a 10 porque es un cliché.
10. Mas intentaré no ser mainstream y haré 11.
11. Chau!

Evaluaciones.

Mi mano, mi caligrafía.

Los exámenes parciales son de la putamadre.
Falso (engullir vocablo técnico no es nada divertido).

Dichos.

¿Alguna vez escucharon eso de que lo que no te mata, te hace más fuerte? tienen idea de quien la acuñó? Herr Nietzsche, Friedrich Nietzsche. El aforismo en sí puede tener sentido para los más juiciosos, pero sincerémonos ¿oír algo así sirve realmente de consuelo? Para mis momentos de mayor desesperanza, advierto, prefiero los abrazos y el silencio.

Mal humor.

Estoy cansada. Tengo que leer cosas de la facultad y hacer trabajos. Es casi como si ya no tuviera tiempo para divertirme. Y no me refiero a festines etílicos (a los cuales, junto con muchas otras cosas más, ya les perdí interés), sino a leer porque quiero y no porque debo, a caminar sin rumbo fijo ni límite de tiempo y luego con las piernas agotadas, caer sobre mi cama para ver todas las películas que me vengan en gana.

Fields.

I wish I'd see your face below, I wish I'd hear you whispering low, but you don't live downtown no more and everything must come and go.

Hay algo raro con las proporciones.

Semana Santa en Carhuaz, '09.

Fuck forever.

No, it's not the same.
It's not supposed to be the same.

Ancash.

Me fui a Caraz, Yungay y Huaraz por el fin de semana. No me dio soroche ni resfrío; la sierra siempre me trata bien, por eso me gusta. Ahora me toca leer bastante porque no hice nada durante el paseo, tengo exámenes en los cuatro días que vienen.

El chino en cana.

Veinticinco años para ti, basura.
Ahora, todos con conciencia política para la próxima elección presidencial, por favor.

Esto es.

Empezar facultad es como entrar a primer grado cuando terminas el nido o como comenzar letras después de acabar secundaria. Solo que lo nuevo esta vez me intriga más que en giros pasados. Es bonito llevar cursos que te confirman que sí, mierda, esto es lo que quieres hacer.

Así es la nuez.

Chamare, on.
Tengo como cancha de lecturas.
Ahora los profesores andan con la modalidad "exámenes sorpresa".

La dama de hierro.

Mi entrada. Dice ron maiden, pero ustedes entienden.

Fue el concierto más adrenalínico al que he asistido, desde la cola hasta sanctuary (pasando por alto a la tal Lauren Harris, que no tiene voz para hacer hard rock como dice que hace). No tocaron revelations y solo sacaron un Eddie, pero no importa! Los Maiden estuvieron aquí en Lima y prometieron volver.

De vuelta a la universidad.

Después de las mejores vacaciones de mi vida (subvencionadas por mis perfectos padres, a quienes les agradezo una y mil veces por tan generoso obsequio), hoy me tocó volver a clases. Pese a que no me hubieran caído mal un par de semanas más de descanso, fue un día bonito. Me encanta estudiar comunicaciones.

Últimos días, Cheltenham.

Anoche fuimos a un pub. Fue mucho divertido. Me gusta el sistema de juerga por aquí, en los pubs, que en su mayoría son chicos, todos terminan bebiendo juntos, sonriendo, hablando de la vida. Ahora, es sábado ya, acá son las 20.38, en Lima son 5 horas menos. Salgo del aeropuerto de Heathrow mañana a las 6.30 am, pero saldremos a las 2 am (porque de aqui hasta alla es como una hora y media manejando y porque tengo que estar dos horas antes de que mi vuelo salga para eso del check-in/maletas). Llego el domingo a las 17 hrs a la rica Lima. La verdad es que ahora lo único que me molesta de tener que volver es que al dia siguiente tengo que ir hasta la catolica, con el jet lag y ay mi pobre cuerpo. Bueno. Salgo por comida. El siguiente post será desde mi escritorio en Lima, asumo.

Guitarras, conversas.

The Royal Crescent, Bath. Foto tomada por mí.

Bristol me gusta.

Ayer: St. Patricks day. Fuimos a un pub llamado Thekla primero. Era muy guapo, el local es en realidad un barco. Es uno de los lugares más geniales dentro de los que apoyan la escena musical. Se presenaron como 15 bandas locales, pero nosotras solo llegamos a ver las ultimas cinco, muy buenas. Por dentro, el lugar tiene un ambiente genial, muebles rojos y muchachos de look super rock and roll. Luego nos pasamos a uno llamado Louisiana en el cual habia una chica cantando al estilo de Cat Power. Hoy merodeamos por Park street, el paraiso de las tiendas vintage e independientes, eso es. Maniana nos vamos a Bath, que es una ciudad al sur de Bristol. Aparentemente tiene una arquitectura preciosa!

UKUKUKUK.

Ya no estoy en Londres, pero antes de dejar la ciudad, me fui a ver el Tower bridge, la catedral de St. Paul's, crucé el Millenium bridge para irme al Tate modern (que es un museo alucinante), al British museum (que es enorme, aunque no tanto como el Louvre y bacan, aunque la parte de las esculturas egipcias dan harto miedo, malas vibras). Volví a Camden para ir a una fiesta medio underground locasa en el electric ballroom con Karina y su esposo. Había muchos metaleros y goticos y mujeres vestidas de cuero y con esposas en las manos (uy uy uy). Tambien visité Abbey road, aunque no entré a los estudios, pero pisé la linea de zebra y toda la cosa (los carros tenian que pararse porque habían maniáticos que querian tomarse la foto exacta de la portada del álbum, me imagino que los del lugar ya deben estar acostumbrados a eso). Al final me fui a Richmond que es bien bonito tambien. La ultima noche me quede en casa y vimos una pelicula llamada Blood diamond, muy buena. En fin, creo que desde que llegue a Inglaterra tomo chela diariamente. Aqui la gente chupa como mierda. Ahora estoy en Bristol, que es genial también, mi prima Sandra vive aquí y pues es bien divertida, su esposo se llama Matt y nos vamos de pubs y eso. Es mas, nos vamos a un pub en un rato, jajaja. He visitado la parte mas country de aqui, fuimos a Taumton, donde viven los papas de Matt y tambien a Wells, que es una zona medio posh con castillos y una catedral gotica genial en donde se filmo una parte de harry potter jajaja). Vamos a comer pizza hecha en casa!

Christ on a bike!

Obra de David Mach, Kingston. Foto por mí.

Londres es lo mejor que me ha pasado este año, si pudiera me quedaria aquí el resto del 2009, porque seriamente estoy enamorada de la ciudad y, por si les interesa, no es que sea fácil de impresionar. En estos últimos 5 dias he hecho muchas cosas, este país ofrece de todo y no se por donde comenzar a redactar! Mi prima K. vive en Raynes Park, que queda muy cerca a Wimbledon y a unos 30 minutos del centro de Londres (se toma tren). Tambien uso mucho el tube (underground), ya soy experta movilizándome por mi cuenta y es asi como he visto lo turísitico de la zona. El fin de semana pasado fuimos a Oxford, está como a una hora de aqui y tiene una arquitectura gótica genial. El primer dia, mi prima y yo nos fuimos de pubs (como a tres). El sabado fuimos a un restaurant de comida francesa y el vino iba y venia. El domingo, nos fuimos a Candem, que es un barrio alternativo, con mercadillos y gente buena onda. El sueño de cualquier persona de dieciocho (créanme). Ayer me fui de turismo por el centro (buckingham palace, national gallery, trafalgar square, el parlamento, london eye, chinatown, green park, etc.), en Oxford street hay una discotienda llamada HMV que es simplemente el paraíso y en la cual encuentras absolutamente todo tipo de musica y merchandise, para volverse loco. Al final del día me encontre con el esposo de mi prima y fuimos a un pub tradicional, luego nos pasamos a otro muy cerca a Leicester square llamado el comedy pub, en el cual hubo un gig con tres bandas locales, una funk, la otra era mas hard rock y la última me parecio medio grunge. Me acerque a hablarle a la vocalista de la segunda banda y luego que Tom (asi se llama el esposo de Karina, mi prima) vio, pensó que sería bueno hablarle a todos, jaja, así que terminamos conversando con el vocalista borracho de la primera banda, que me pregunto mi nombre y no sabia nada de Perú, cuando le preguntamos por cuatro cosas que supiera de éste solo dijo "They speak spanish, they have black hair... err and something with aliens!". Acá se toman 'pintas' de cerveza, así que eso es básicamente lo que tomé (y jack daniels, acá es lo más misio que un adolescente podría tomar). Mi prima K. es genial, muy divertida y todo, ademas prepara cupcakes buenazos. Hoy nos fuimos a Knightsbridge (en donde estan las tiendas exclusivas), a Harrod's y a Oxford street. A eso de las 7.30 fuimos al teatro, a ver un musical, el fantasma de la opera. Fue hermoso de ver y oír, muy bello. Y as, así, así. Qué genial es Londres, todos sonríen y son 'polite'.

Tschüss!

Cartel que separaba oriente de occidente. Checkpoint Charlie, Berlin.

Berlín es una ciudad muy moderna y muy ordenada; hay muchas reglas, sí, pero desde luego preferiero eso al caos. Es una ciudad en la que se puede sobrevivir tranquilamente (sobre todo si es que eres un pobre estudiante como yo) porque los precios no son exhorbitantes; además, hay muchos descuentos para estudiantes en tickets para museos, galerías, cines y otros eventos. El sistema de transporte es también muy efectivo y no tan caro como en otros países de europa (por ejemplo, Inglaterra, como ya me advirtieron). Es muy variada en cuanto a escenarios, encuentras muchos museos increíbles (debo haber ido como a 5), zonas de familia, zonas de estudiantes, centros comerciales locasos, tortas buenísimas (los kuchen son un delirio). La gente de aquí suele ser muy honesta y no se andan con cucufaterías, podría llamárseles incluso un poco liberales; lo malo, es que la gente de aquí está tan intrincada en que todo salga perfecto y en hacer 'bien' su trabajo, que se olvidan de sonreír y de ser amables, los alemanes son personas muy frías (sobre todo los adultos mayores, acá no hay nada del abuelito bonachón). Sin embargo, si estás aquí, lo peor que podrías hacer es preocuparte por eso, pues sino seguro terminarías como uno de ellos. Yo, por lo menos esta vez, he tenido mucha suerte de que mi prima y su familia hayan sido tan lindos conmigo y tan entusiastas en, de acuerdo a sus posibilidades en horarios, mostrarme los alrededores de la ciudad. Hoy es mi último día aquí, después de casi un mes, dejo Berlín y me voy a conocer Londres, mas es innegable que me llevo experiencias geniales de aquí.

Prenzlauer Berg

Prenzlauer Berg, Pankow, Berlin. Por mí.

Cuando ando por ahí no puedo evitar sentir como que camino por una fusión de la Av. Bolognesi de Barranco con la calle Berlín de Miraflores, solo que en el este de Berlín. Es el lugar de los muros llamativos (llenos de serigrafías, afiches y graffitis en su mayoría), de los bares alternativos, de los cafés y de las tiendas de diseño independiente. Es bien paja, por sus calles casi solo encuentras estudiantes y gente joven. Si en este momento yo estudiara en Alemania, mi primera opción para rentar un piso sería este lugar.

Película, salchichas y cerveza.

Esta foto es de un día antes de que me llevaran de emergencia por una infección muy dolorosa al oído (al parecer, existen bacterias europeas que mi cuerpo desconoce y contras las que no tiene defensa) de la que ya me estoy recuperando casi al 100%. Antes de eso había visto "The reader" en el Sony Center (en donde está el único cine que pasa las películas en su idioma original y sin molestos subtítulos) con mi prima y su esposo. La película nos encantó y decidimos ir luego por un metro de cerveza (que equivale a 8 vasos de 4 cervezas diferentes) y salchicha en el mismo Potsdamerplatz.

Je ne parle pas français.

La Torre Eiffel. Icónica. Recontra-archi-famosa. Paris, Francia. Tomada por mí.

No pude escribir nada durante mi estadía en Francia, porque allá el teclado es muy diferente y cuando escribía algo el texto resultaba prácticamente ininteligible (al menos que me pusiera a presionar atenta a cada tecla que presionaba y, lastimosamente, estuve ausente el día en el que repartieron la paciencia). En fin, después de seis días por allá, ya estoy en Berlín otra vez.

Paris es una ciudad preciosa en arquitectura, es una fusión de varios estilos artísticos. Tiene un clima riquísimo (no tan frío como el de Alemania, pero tampoco es un invierno de mentira como el de Lima). Me quedé en casa de mi prima Danitza. Ella vive en Antony y queda a unos 20-30 minutos del centro de Paris (al cual llaman Paris también, pienso que es un poco como cuando decimos Lima-Lima) y fue su hijo menor, Eduardo (que tiene mi edad) el que me sacó a pasear por la ciudad. El centro de Paris tiene una larga avenida que se llama Champs-Elysées, que conecta el arco del triunfo y la plaza Concorde; es una avenida muy bonita para caminar, de verdad que sí. La Défense es un lugar comercial bonito también que queda por ahí. Fui a ver la torre Eiffel una tarde (pero no subí, la cola era larguísima y no me llamaba la atención usar a la torre como mirador, pues es mejor verla a ella de cerca primero para no perder detalle y luego mientras cruzas el Sena para verla en plano completo), es genial y mucho más alta de lo que alguna vez pude imaginar. Pero aún mejor fue ver Notre Dame, es una belleza de catedral gótica y es sin duda una de las construcciones más hermosas que he visto en mi vida. También fui al Centro Pompidou, es una locura, está hecho de elementos industriales y es todo transparente y las tuberías se ven por fuera. Había cosas interesantes (claro que cuando vi la parte de esos lienzos blancos con un punto negro en el medio, me fui de largo, porque no me la quiero dar de intelectual diciendo "ah si!, mira qué gran expresión del ser humano es esto!", pues sería un gesto diforzado de mi parte). Fui al Louvre, claro! nadie que va a Paris puede dejar de ver semejante museo, es una cosa enorme en la que te podrías pasar un día entero. La zona de escultura griega fue mi favorita (había visto imágenes por este medio y en clase, mas es distinto ver las fotos por internet a ver la obra real, la mirada vacía, las manos perfectas, como lograron el movimiento de los mantos, en fin). La Gioconda, que no es tan grande, está cubierta con un vidrio y para colmo te la ponen a como un metro y medio de distancia, sin embargo entiendo por qué (los turistas chinos son los culpables y sus malditas cámaras con flash que deterioran grandes obras) y me da mucha pena, porque no se podía apreciar tan bien, mucho menos podemos hablar de la cuestión aurática. El último día fui a Versalles, a ver el castillo (detrás de lo bonito que puede ser ver todas esas cosas, siempre te deja la sensación de injusticia que ha prevalecido a lo largo del tiempo, la de la diferencia entre gobernantes que viven en la opulencia gracias a los impuestos que los más podres pagan). Fui al cementerio Père-Lachaise donde está Jim Morrison, su tumba es ahora una pena, se han robado partes de ella y muchos han pintado sus nombres encima. Me dió mucha pena, porque por culpa de esos bárbaros, ahora ésta se encuentra cercada y ya no es posible acercarse mucho. Lo que me dió gusto, fue que cuando llegué había mucha gente visitándolo y tenía flores (aunque el hubiera preferido yerba seguro). Un día en la noche, el esposo de mi prima me llevó en moto a través de una avenida que le da la vuelta al centro de Paris, llegamos a 180 km/h (con cuidado, porque hay radares, entonces cuando pasábamos por ellos, disminuía la velocidad), usé casco, casaca especial y todo. El esposo de mi prima tiene ascendencia portuguesa, así que una tarde fuimos a la fiesta de un primo de Eduardo (el que les dije que me llevó a ver la ciudad), era como un almuerzo-café (los portugueses comen mucho, por cierto). Los portugueses me recuerdan a los latinos, pues son europeos más risueños; además, bailan.

No sé si podría decir que Paris es la mejor ciudad que he visto hasta ahora, pues no se trata de cegarme, si no de evaluar lo bueno y lo no tan bueno. Pero, es sin duda, muy linda. Las calles estrechas que me gustan, las panaderías que te tientan a entrar, son dos cosas muy distintivas. Los hombres parisinos son más guapos que los alemanes, pues no son tan rubios ni tan pálidos (el cabello oscuro hace un contraste muy lindo, siempre he pensado). El francés me empieza a gustar más, aprendí algunas palabras con Eduardo (aunque él se reía de que cuando pronunciaba a veces me salía muy alemán y el francés es más sutil) y Danitza; me gustaría aprenderlo, luego de terminar con el alemán.

Siendo las 9 en Perú y aquí las 15 horas, me despido. Tengo que inscribirme en los cursos de la universidad y a las 6 pm voy a la Deutsche Opera a ver "La flauta mágica" (de Mozart!).

Mochilera.

El Alster, afluente del río Elbe. Hamburgo, Alemania.

Fui a Hamburgo para encontrarme con Jessica. Fue increíble. Dormí en un youth hostal y compartí cuarto con dos inglesas. El currywurst. La ida en bus escuchando cadillacs mientras veía el paisaje más nevado de mi vida (te dejaba una sensación muy curiosa). Las tiendas. Las imprudencias mientras me registraba en el hotel (hay más gente que habla espaniol en Hamburgo de lo que creen). El viejito irlandés a quien sonreí en el metro y minutos más tarde, me ayudó a encontrar el hotel de J. Are you looking for Novotel? Yes, how did you know? Well, you're carrying a backpack and seem a little bit lost, where are you from? Peruvian, I knew it, Now I think you're a magician, Maybe I am. Lindo. Las flautas de queso y salchicha. El elbe en barquito. El ayuntamiento. El alster. La Reeperbahn (queríamos ver el lugar en donde los Beatles hicieron sus primeras presentaciones luego de dejar Liverpool en los 60s). El regreso en tren, la preocupación por no pasarme de parada. Me siento viva.

Mañana viajo a Paris, mi vuelo sale a las 6.45.

Polska.

Helados con nombres casi sin vocales. Foto capturada por mí.

Pasé la tarde en Polonia con mi prima y su familia. Llegamos manejando auto. Nevaba mucho. A llegar comimos arroz típico de allá y no entendí ni una sola palabra de polaco (no sé cómo la vendedora sí nos entendía). Mañana el bus para Hamburgo sale a las 9, llego allá a las 12 y la J. me va a esperar en la estación de allá

Desde la Fernsehturm.

Vista desde la Torre de Television. Berlin.

Tuve que hacer una cola de tres horas para subir a la dichosa torre. Una vez ahí, mientras la cuestión giraba sin lograr marearme, me deleité viendo la ciudad desde lo alto.

La teta.

Vengo del cine. Ir sola al cine es algo que disfruto tanto como escuchar a la gente de aquí decir el título de la película que vi en castellano en la cola al comprar las entradas. Me gusta escuchar mi lenguaje por aquí, solo hablo inglés y un limitado alemán. Es lindo acostumbrarse a la ciudad, ahora que la conozco mejor me puedo ir en metro por mi cuenta o caminando a casi todas partes. Vi La teta asusada, de Claudia Llosa (está compitiendo por película extranjera en el Festival de Berlinale). Es realmente buena. No quiero malograrles la película (porque tienen que verla!), pero aquí un avance: es fácil la primera película peruana que veo que no incluye escenas porno ni de tiroteos. Noté que a la gente le gustó mucho (la aplaudieron dos veces, pese a que la directora no se encontraba en la sala). Magaly Solier es un encanto, realmene bella.

Días de museos.

Y, como toda caminante en tierra desconocida, hoy me fui de museos. Primero al de fotografía. Había una muestra alucinantasa de Helmut Newton (sí, el que tiene un fetiche con axilas peludas y pezones). Luego fui al de Pérgamo, el cual es muy importante aquí (incluso las guías turísticas dicen que si solo tuviéramos la oportunidad de ver un único museo, ese debería ser el que veamos). Las obras expuestas ahí no son alemanas en lo absoluto, sino que son obras arquitectónicas que se han traído de lugares como Roma y Grecia (cuando digo obras arquitectónicas me refiero a traérselas completas! imagínense la puerta de Ishtar frente a ustedes sin estar en Iraq/Ex-Babilonia! o estar sentados en las escalinatas del altar de Zeus con pantaloncillos ochenteros - como yo en la foto - sin haber pisado Asia!). Terminé con el museo egipcio, en donde está el busto de Nefertiti (sinceramente, pensé que era mas grande y encima, le falta un ojo, pero fuera de eso, es una escultura estéticamente perfecta, la nariz, los pómulos, los cartílagos de las orejas, en fin).

Der Eislauf.

Ni siquiera sé patinar sobre tierra y hoy, como buena, intenté hacerlo sobre hielo. La verdad es que mitad patiné, mitad gateé. La agarradera estaba al medio de la pista y no al borde, asi que para llegar había que mandarse no más (lo cual implicó tantas risas como caídas ridículas).

Acá son 6 horas mas.

Llegué justo para el festival de cine Berlinale. El otro dia vi una, se llama kiss the moon, es un documental sobre los travestis en Pakistán, de esos que te sorprenden. Lo bacán de los festivales es que los directores te presentan sus peliculas, por ejemplo, cuando yo fui, al final de la película el director en la sala del cine, parado frente a la audiencia, nos explico el proceso de la pelicula y acepto preguntas. Tambien quería ver high life, pero las entradas se agotaron. Hay largas colas y en realidad, conseguir entradas para el festival por internet es tranca porque todo dice sold out (bueno, eso mismo, pero en alemán), entonces tienes que ir a hacer la cola y como hay gente que cancela a ultimo minuto te las dan. El otro dia vino Kate Winslet y hoy Leonardo di caprio, hay alfombra roja en la Potsdamer Platz y todo eso. Hay una pelicula de Claudia Llosa compitiendo, se ve buena, veré como la veo.

La casa de mi prima queda muy cerca a todo. He estado haciendo muchas cosas. Hoy fue cultural, fuimos a alemania del este, pasando por la calle unter den Linden (muy conocida, una de las principales). Es mucho mas clasica que la del oeste (en donde mi prima vive), pero muy bonita. Fuimos a ver la torre de brandemburgo, la catedral (que es una iglesia protestante a cuya cupula llegamos), la universidad de Humboldt (la mas antigua de Berlin y seguro la mas exigente, pues solo los mejores consiguen entrar), el estadio y una que otra cosa mas. El clima ha estado rico (oscila entre los 4 y 5 grados), pero hoy hubo una lluvia muy fuerte, de esas que te empapan y voltean el paraguas. Ayer, fui al Ku'damm (abreviatura para la Kurfürstendamm), que es como la 5th avenue, pero en Berlin. Ali me ha estado paseando, pero ahora que ya me ubico mejor, a veces ya me movilizo sola con ayuda de mi súper mapa. Trato de practicar el poco alemán que sé, pero cuando no puedo, me las arreglo con el ingles, sonrisas y mímicas graciosas. Por cierto, he visto a como tres chicos igualitos a Michael Cera.

Sisisí.

I'm going where the cold wind blows.

(descifren)

Los nuevos.

Mis audífonos antiguos se malograron luego de ser fieles por casi dos años. Me compré unos audífonos nuevos. Creo que son muy grandes. Ximena, la muy pendeja, se burló de mí cuando me los puse. Pero no me importa porque se escucha genial con ellos. Chau.

Festival mood.

Nunca faltarán los eventos que no podremos atender por más que hagamos pataleta. Ahí está el Coachella (que será en 75 días, en abril). Tienen que ver el flyer para comprender por qué desespero. Paul McCartney, Amy Winehouse, Franz Ferdinand, Morrissey, Conor oberst, Beirut, Black keys, Noah and the whale, Los campesinos!, The cure, Band of horses, Peter Bjorn and John... y esos no son ni la mitad de los que se van a presentar (pero sí el top de los que más me emocionan de la lista). En los tres días que dura el festival, podría ver 121 bandas por $269.00, eso es aproximadamente $2.30 por cada banda/solista. Ala, eso es ya no ya.

Uno antes de los 'setentas'

(El 'timer' es mi aliado).

1969 es un año que me parece especial, sobre todo en términos musicales. Ya saben, el primer festival de Woodstock, los beatles tocando por última vez en el techo del edificio de Apple Records, las bandas de rock psicodélico de la época (Big Brother and the Holding Company, Jefferson airplane y the doors son solo dos de ellas), el primer álbum de Led Zeppelin: eso es a lo que yo llamaría buenos tiempos.

Me tomé una foto.

Highlight del día: Los reese's son una cosa impresionantemente deliciosa (sobre todo porque me recuerda a la extinta charada de maní por la que mi mamá y yo moríamos).

Feliz día, mamá.

When I find myself in times of trouble, mother comes to me, speaking words of wisdom, let it be. And in my hour of darkness she is standing right in front of me, speaking words of wisdom, let it be.

Feliz cumpleaños, mamá.
Tana solo hay una (y qué perfectalindabonitabuenajodidita es!).

Mi trenza.

Confieso: me gusta esta foto que tomé. Me gustan las tomas que enfocan detalles. Me gusta que la trenza esté mal hecha, que los cabellos se disparen, que rehúsen alinearse. Me gustan las cortinas, que lucen cremas, tal vez por lo sucias.